Primer concurso de relatos Lectoreselectronicos.com

[katxan]

Consecuencias de la reforma de mi casa

Hoy día 4 de mayo han entrado en mi casa un equipo fantástico de profesionales. Lo curioso es que yo les veo como una horda de bárbaros: unos lanza en ristre, otros arrastrando máquinas de guerra, destructivas, desafiantes; otros transportan distintas herramientas que no por ser más pequeñas son menos amenazantes, picos con finales agudos como colmillos de un vampiro, mazas, macetas, cinceles, piquetas… todas para la misma función: allá dónde llegan comienza un periodo de destrucción semejante a un terremoto doméstico, más largo, pero con los mismos efectos. No queda nada en pie. Herramientas fuertes, pesadas, ruidosas. Palas como coches fúnebres llevándose en grandes cestos los restos de mis magnificas escayolas, ¡adiós cortineros!
Ya no hay ni rastro de aquellas paredes celestes, rosadas y blancas.

La cocina ha quedado como un hospital robado. Solo permanece aquello que han dejado para más tarde, hay que ir seleccionando el material de deshecho para reciclar. Interruptores: cuadrados, sencillos, dobles, sobrepuestos, empotrados…

Descubro otro tipo de útiles, llanas, espátulas, pisones, plomadas, tenazas, alicates… herramientas con otro aspecto, no tan amenazadoras. Si no me equivoco, éstas no contribuyen demasiado a la destrucción. Todo lo contrario. Una gran artesa, cincel, cortafríos, espátulas, niveles de burbuja… Llama mi atención un pisón, alto, esbelto, con una base pesada, me atrae y la vez me hacer estar alerta. ¿Pensarán levantar también la tarima recién colocada? Si no, ¿para que necesitan un pisón?

Por último descubro la plomada, ya tengo la garantía que mis nuevas paredes serán perfectas, rectas, bien aplomadas. Me voy a comer horrorizado. Llevo grabados a fuego en mi cerebro todos los ruidos, martillazos, paredes que caen de golpe, nubes de polvo, ¡qué sensación de asfixia! Mis zapatos pisan yesos blancos, arenas de color incierto, trozos de placas de cerámicas y los chasquidos hacen que mis dientes experimenten un retroceso y aleteen como una mariposa.

[katxan]

¡Que sabrás tú de lágrimas!

Veo asomar a tus ojos una sonrisa irónica,
¿Te mueven a la ironía mis lágrimas?
¡Qué sabrás tú de lágrimas!

No entiendes mi llanto silencioso,
no sabes que me duele, ¡me duele el alma!
¡Que sabrás tú de lágrimas!

Me preguntas cómo se ha ensuciado la carta.
Te cuento que al leerla le cayeron unas lágrimas.

Comienzas a leer y veo en tus ojos un brillo especial
y tragando saliva lo haces desaparecer.

¡Los hombres no lloran!
¿Cómo vas a saber tú de lágrimas?

No entiendes que las lágrimas hablen de dolor,
de alegría, de emoción, de miedo, de rabia…

Todas son lágrimas, algunas amargas,
otras son como gotas de rocío
que perfuman el alma.

Si los hombres no lloran.
¡Cómo vas a saber tú de lágrimas!

[katxan]

Nueva participación, esta vez bajo la firma de Fitechi.

Estaba en otro sitio

París no estaba brillante, como corresponde a su fama, sino triste y apagada, deslucida y sucia, como una ciudad cualquiera. No era París. Lo veía yo así, con mis ojos pequeños; tristes hoy. Nunca imaginé que fuera tan apagada mi esperanza.

La torre Eiffel, que recuerdo de niño, con mis padres mordiéndose a besos, parecía un monstruo de los que asustaban. Un monstruo bello como mis órganos aún trémolos. Un ardor falto de esperanzas.

«Yo ya no era tan joven», —pensé.

Es cierto que mi vida no tenía el alma clara, —como cuando me balanceaba en el Prater de Viena con aquél hombre de cara limpia—, pero esperaba algo más. ¿Sería el sueño no dormido, la vida intransigente?
Decidí no mirar más la Torre, esconderla en ese espacio y tiempo donde nadie pudiera verla. ¡París era una fiesta!, decían. ¡Siempre nos quedará París! —se oía en Casablanca.

Lo cierto es que esperaba ganarme la vida, como una mujer noble y, con mis francos, hacer de mi vida un sayo.
¿Qué podía esperar de tanta desilusión?

Aún no he contado lo que vi en el hombre del Prater. Era alto, no mucho, esquivo en su conversación, pero hermoso, lineal, de ojos oscuros, de presencia indomable, que con sus pies firmes saltaba de paso en paso, agradable en sus modales. Un hombre entero, aunque misterioso.

Me encantaba su presencia: siempre pendiente de mí, que era lo que yo esperaba. Pero no llenaba mi arca de deseos.

Nos tuvimos que separar a medio camino; por que él tenía asuntos que resolver.

Seguía yo paseando por ese París turbio, sin ánimo.

Algo me distrajo: había una fiesta junto al Sena. No sabía si unirme, o no, a ese jolgorio.

Pero me uní, ya que la ciudad no me daba lo que yo quería en ese momento.

Un ladrón —¡Au voleur, au voleur!—, había recogido algo que no era suyo. Ni caso. Mi afán de esperar algo más no me permitía derrochar energías.

De repente, como un sueño mal venido, apareció un chico joven, de buenas crines, portento de belleza, suave como el «lapsus» de los dioses; portador del ideal masculino: cara hermosa, hombros anchos, pelos enredados en suaves rizos entreverados, dichosa apariencia y gestos nobles.

Me quedé esperando, cuando ya todo el mundo le hacía corro. Levantó un brazo señalando algo. Cuando miré en su dirección, vi la Torre. Y él se reía.

«Maldita risa», pensé...

Cuando volví la mirada, él estaba señalando a la Torre, y lleno de codicia. La "Tour Eiffel" mostraba un brillo inusitado. Era suya.

Y era suya por sus lágrimas, repentinas que se le escapaban sin querer.

Esas lágrimas, —entendí luego— eran producto de un presente. Lo mío ya era pasado. Él lloraba porque era lo único que le quedaba de vida.

Le pregunté. Pero él sólo sabía llorar. Lloraba como sólo lloran los hombres.

¿Cómo sobreviví? Eso es un misterio, como tantos otros que nos acechan. Me acerqué a él, y, con ardor, le di un beso; que duró una eternidad...

Nos acercamos a un hotel. Pedimos una botella de champagne. Me contó que estaba de paso, que no tenía dinero, que su vida era un reflejo, que su amor era para París, que yo era algo de París. Me envolvió con sus labios...

Llovía lentamente.

Pero le digo al lector paciente, que el beso que vino otra vez tuvo la fuerza de la luz.

FIN

[katxan]

ANUNCIO

¡Atención! Nuestro forero Premaebooks, que como sabeis lleva un servicio de maquetado de libros en formatos electrónicos, se ha ofrecido para, tras el concurso, editar los textos participantes y recopilarlos en un ejemplar en los formatos de texto más usuales para lectores electrónicos. Como de bien nacido es ser agradecido, y aunque no ha pedido nada a cambio, creo que se merece que como poco mencionemos que, aparte de las colaboraciones y los consejos que desinteresadamente vierte en esta web, tiene esta pequeña empresa de maquetado de libros, más que profesional y con resultados contrastados y que si alguno de vosotros se pelea con los formatos de texto y va perdiendo, se puede plantear el dar una oportunidad a Premaebooks: http://premaebooks.wordpress.com/ Y repito que ni me ha pedido que le haga publicidad ni absolutamente nada a cambio de su ofrecimiento, pero me ha salido de las narices al menos reconocer su gesto.

[PremaEbooks]

Hombre... pues gracias por la parte que me toca

Bufff!!! ya ni me acordaba de mi primera "página"...
Estamos preparando una "nueva casa" con algunas sorpresas y hay planeado sortear un e-reader.
Ya os mantendremos al día.
No quería robar protagonismo al hilo... pero ya que el "gran jefe indio" me ha "delatado" qué menos que saludar.

¡¡¡Ánimo!!! a todos y ¡¡¡Suerte!!!

[katxan]

Una aportación más. Esta vez firmando como Nine

Velatorio


¡Cuánta gente está pasando por aquí! Ha sido un desfile constante de visitas desde que la sala del velatorio se abrió a primera hora de la mañana. Nunca pensé que esto se llenaría, y menos teniendo en cuenta que nuestra familia es tan reducida y están todos tan dispersos. Claro que todo el mundo en el barrio conocía a la abuela: el ser la dueña de la única juguetería la hizo muy popular, sobre todo entre los chavales. Pero de eso hace ya mucho tiempo, anda que no hace años que traspasó el negocio. Sus últimos clientes deben ser ya casi abuelos a su vez.

¡Pobre abuela, qué vida más triste! Se quedó viuda muy joven, con un hijo pequeño en aquellos tiempos tan duros, que apenas había para comer y mucho menos para andar comprando juguetes... Fueron años de mucho trabajo y muchos sacrificios, pero logró sacar adelante el negocio y ahorrar lo suficiente para darle estudios a mi padre. Se la ve tan feliz en las fotos de la graduación, y después en las de la boda y en las de mi bautizo, conmigo en los brazos. Y entonces, cuando parecía que la vida le sonreía, la mala suerte quiso que mis padres se mataran en un accidente de coche. ¡Menudo palo! Su hermano Gabriel siempre me decía que, de no haber sido porque me tenía a mí, estaba seguro de que se habría pegado un tiro con la escopeta de caza de su padre, esa que me daba tanto miedo cuando yo era pequeña.

Me alegro de que el tío Gabriel se deshiciera de aquella escopeta; así estoy segura de que la abuela no la usará cuando acabe el velatorio, cierren la tapa de mi ataúd, me lleven al cementerio y ella se quede sola de nuevo.

[ahorso]

Qué bueno!!!

[katxan]

Y ahora un microrelato de... Seudómino

UN MAL TRABAJO


- Yo nunca quise este trabajo. Jornadas inacabables, a deshoras, de aquí para allá todo el día, siempre viendo caras largas... Lo mío eran los prados, el olor de la hierba recién cortada, el trino de los pájaros surcando el cielo y el agradable cansancio de la tarea bien hecha... pero esto, esto es un sinvivir.
- Tío, me estás matando.
- No, si tú ya estás muerto. Venga, vámonos y no me pongas esa cara... que yo nunca quise este trabajo.

[valrod]

Repasando el foro, por ver las novedades, he encontrado que podemos permanecer en el anonimato. Me gustaría
que fuera así. Muchas gracias.

[katxan]

Dos relatos más, ambos firmados por Nina (no confundir con uno anterior con seudónimo Nine... aunque solo cambia una vocal, son distintos participantes)

AUSENCIA

Quizá pueda parecerte que mi casa es un nido vacío, pero no, no esta vacío, esta lleno de ausencias. Puedes pensar que es una paradoja, mas seguro que vas a entenderme.

Es cierto, faltan los chicos pero ellos han tenido el buen gusto de no llevarse “todas sus cosas” en sus cuartos esperando su regreso permanecen sus libros, sus discos, los recuerdos de alguno de sus viajes, ropa y cuando vuelven siempre buscan algo que llevar y dejan cosas nuevas, la última novela, aquellas fotografías que un día prometió que traerían.

En definitiva, en sus cuartos están ellos, huelen a ellos…, la casa esta llena, como si estuvieran en ella. Y mi corazón guarda sus esencias, la sonrisa de uno, los ojos decidores del otro, las bromas de cualquiera de ellos, los mimos, los besos y las caricias que me llenan en su ausencia y que es lo que cada mañana me hace ir a sus cuartos, levantar las persianas y pedirle a Dios que no les deje de su mano y les ayude en su caminar.