Centenario de En busca del Tiempo Perdido

[Maldoror]

Como sé que no voy a tener éxito en mi modesta proposición de sugerir una parte de esta obra para el Club de Lectura, al menos os pongo un enlace con mucha y variada información sobre el centenario de este pilar de la literatura universal (lo es, nos guste o no, la hayamos leído o no). Mucha e interesante información para quien quiera adentrarse mínimamente en este universo tan particular:

http://elpais.com/tag/marcel_proust/a/

Como ya me he leído el libro del Club de Lectura de este mes, me he puesto hace unos días con la lectura que propuse, Un amor de Swann (o Unos amores de Swann, en otra traducción que me gusta más). No voy a ser capaz, no lo fui, de releer toda la Busca, pero esta parte seguro que sí. De hecho, me gusta, me vuelve a gustar.

En fin, es Proust en reducido, en pequeña síntesis. Como dije en otra ocasión, reproduce con cierta fidelidad, pero de forma muy condensada, claro, la trayectoria mundana, de relaciones y amorosa que el propio Proust viviría y nos contaría durante la novela completa. Se puede leer por separado y, si gusta, completar la lectura con el resto de la obra. Pero sirve para hacerse una idea de Proust. En La Busca tiene mucha importancia la narración del ascenso social de Proust, mientras que en Unos Amores de Swann, éste ya aparece completamente inmerso en el gran mundo aristocrático de París. Aparte de eso, sus vidas tendrán un cierto paralelismo.

En fin, al menos que no se pierda toda la interesante información que se puede encontrar en el enlace que he puesto.

[Maldoror]

Ea, Trending Topic .

Bueno, ya me leí Unos Amores de Swann. Proust en estado puro, pero en versión reducida.

Estad tranquilos, ya no lo recomendaré más

Es una obra maestra, por supuesto, pero tiene su tiempo y su lector. Un Amor de Swann se lee en pocos días, pero la Busca completa significa una inmersión de meses y debe tener su momento.

[anabelee]

Ea, Trending Topic .

Bueno, ya me leí Unos Amores de Swann. Proust en estado puro, pero en versión reducida.

Estad tranquilos, ya no lo recomendaré más

Es una obra maestra, por supuesto, pero tiene su tiempo y su lector. Un Amor de Swann se lee en pocos días, pero la Busca completa significa una inmersión de meses y debe tener su momento.

Yo me lo leí (de aquella, en papel, en versión de bolsillo que tengo llena de marcadores y notas) a lo largo de todo un año.
Al igual que me sucede con Rayuela, de vez en cuando me acerco a mis estantes y echo una ojeada a unas pocas páginas. No tengo intención de releerlo en este momento, pero no lo descarto, porque para mí fue una lectura que me marcó y realmente la disfruté.

No sé si sugerirte una delicadeza, si se le puede llamar así, de Marcel Schwob: el libro de Monelle. Creo que podría gustarte.

[Maldoror]

Yo me lo leí (de aquella, en papel, en versión de bolsillo que tengo llena de marcadores y notas) a lo largo de todo un año.
Al igual que me sucede con Rayuela, de vez en cuando me acerco a mis estantes y echo una ojeada a unas pocas páginas. No tengo intención de releerlo en este momento, pero no lo descarto, porque para mí fue una lectura que me marcó y realmente la disfruté.

No sé si sugerirte una delicadeza, si se le puede llamar así, de Marcel Schwob: el libro de Monelle. Creo que podría gustarte.

Por supuesto que sí, gracias por la sugerencia. Me lo anoto.

En cuanto a mi Busca del Tiempo Perdido, mi lectura se desarrolló durante varios años, porque yo esperaba a que un amigo se fuera comprando los libros (los de Alianza) y posteriormente los leyera (no siempre había dinero, yo no lo tenía desde luego, así que algo sí que hemos mejorado con respecto a aquellos tiempos ). Así que mi amigo ahorraba para comprar el libro, lo leía, y después me lo pasaba a mí. Pasaba unas semanas, o meses, y el mismo proceso con el siguiente volumen. La cosa mejoró con los años, claro, me compré una versión en tapa de cuero y cuidada encuadernación, y no me gustó nada la traducción, y terminé por comprar la colección nueva de Alianza (que no he abierto, por cierto), antes de la irrupción del libro electrónico (de hecho, creo que no he vuelto a leer una novela en papel desde que compré mi primer papyre).

[anabelee]

Por supuesto que sí, gracias por la sugerencia. Me lo anoto.

En cuanto a mi Busca del Tiempo Perdido, mi lectura se desarrolló durante varios años, porque yo esperaba a que un amigo se fuera comprando los libros (los de Alianza) y posteriormente los leyera (no siempre había dinero, yo no lo tenía desde luego, así que algo sí que hemos mejorado con respecto a aquellos tiempos ). Así que mi amigo ahorraba para comprar el libro, lo leía, y después me lo pasaba a mí. Pasaba unas semanas, o meses, y el mismo proceso con el siguiente volumen. La cosa mejoró con los años, claro, me compré una versión en tapa de cuero y cuidada encuadernación, y no me gustó nada la traducción, y terminé por comprar la colección nueva de Alianza (que no he abierto, por cierto), antes de la irrupción del libro electrónico (de hecho, creo que no he vuelto a leer una novela en papel desde que compré mi primer papyre).

Precisamente la edición que yo tengo, Alianza de bolsillo, con sus portadas puntillistas. Si tuviera tantos conocimientos de francés como poseo de inglés, me encantaría poder leerla en versión original, pero son muy escasos.

[Maldoror]

Adjunto artículo de interés de Rosa Montero sobre Marcel Proust (por cierto, que Rosa Montero no es una columnista de mi agrado, en absoluto, no me va su línea de pensamiento en general, lo que no obsta para que haya leído con atención algunos de sus artículos, entre otros éste).

Unos cuantos instantes de eternidad

Proust era un neurótico aterrorizado y obsesionado desde la infancia por la muerte



Acabo de leer un libro bellísimo: Monsieur Proust (editorial Capitán Swing), las memorias de Céleste Albaret, que fue la criada del novelista durante los últimos nueve años de su vida. Yo no sé si el texto producirá la misma impresión en las personas que no sean tan apasionadamente proustianas como yo (incluso hice mi tesina de periodismo sobre él), pero tiendo a creer que sí, porque es un retrato íntimo, delicado y agudo de un personaje singularísimo, un enfermo real e imaginario que apenas salía de su cama, que sólo se alimentaba de café y algún que otro cruasán, un chiflado evidente, un friki notorio que, contra todo pronóstico y toda expectativa, como el patito feo que deviene en cisne, fue capaz de crear una obra no sólo rompedora, colosal y diferente a todo, sino que además sigue siendo única. En busca del tiempo perdido no ha tenido continuación ni seguidores, no ha creado escuela. Es una cumbre de la historia de la literatura que permanece solitaria y aislada, como un inmenso, rutilante iceberg que flota majestuoso en mitad del océano.
En realidad el libro de Céleste es la historia de una extraña pareja, porque ella es otro personaje. Con 21 años y recién casada cuando comenzó a trabajar con Proust, era una campesina inocente e ignorante que, con increíble generosidad, se adaptó enseguida a la exigente, extraordinaria vida de su señor, tirano de guante de seda. Y así, la pobre Céleste terminó viviendo de noche como Proust, acostándose a las nueve de la mañana para levantarse a las doce o la una como muy tarde, trabajando sin cesar, sin vacaciones, sin domingos, siempre pendiente de las maniáticas necesidades del escritor. Un régimen de vida agotador que sólo su fortaleza y su juventud le permitieron aguantar. Además Proust le pagaba poco y mal, y fue tan poco previsor o tan miserable que no le dejó absolutamente nada en su testamento. Unas condiciones laborales durísimas.
Pero es que, claro, había una compensación inigualable. Estar con Proust era alcanzar una intensidad, una complejidad de vida que, sin él, Céleste no hubiera podido ni imaginar. “Mi día equivale a tu año”, cantaba Lou Reed; y sin duda los nueve años que la mujer pasó junto al escritor fueron los más importantes de toda su existencia. Inteligente y sensible, Céleste pudo desarrollar esas cualidades junto a Proust. Murió nonagenaria y echándole de menos. Su libro es una historia de amor, de descubrimiento estético e intelectual, de entrega, de lucha y maravilla; es, sobre todo, el relato de una feroz pelea contra la muerte.
Porque Proust era un neurótico aterrorizado y obsesionado desde la infancia por la muerte; y toda su obra es una tenaz batalla contra el tiempo, contra ese corrosivo fluir de los días que nos lleva a la nada. Pero esa batalla se multiplica en los años finales, en la época de Céleste, cuando Proust era consciente de que, en efecto, la muerte se acercaba a paso rápido y él aún tenía mucho libro que escribir. Consiguió poner fin a En busca del tiempo perdido apenas un mes antes de fallecer.
En realidad el emocionante texto de Céleste plantea a la perfección el viejo dilema entre vida y obra. Proust es uno de esos autores que, como Kafka o Pessoa, tuvieron unas existencias áridas, carentes, rutinarias, pobrísimas. Pero les cabía el universo entero en la cabeza. El caso de Marcel Proust parece especialmente sangrante, porque vivió la vida de un esnob; era adulador hasta la bajeza y se moría porque le hicieran caso una serie de personajillos de la buena sociedad totalmente insulsos, vacuos o despreciables. Pero luego todo ese tiempo dedicado a pisar salones, que en efecto podía parecer miserablemente perdido, se convirtió en el Tiempo Perdido con mayúsculas, en la sustancia misma de la vida, porque en cada existencia, por mínima o mediocre o estúpida que sea, puede contemplarse, si sabes mirar bien, la conmovedora y grotesca tragedia de la vida.
Proust murió en 1922, con 51 años. Céleste, tan joven entonces, falleció en 1984, a los 92. Sus conmovedoras palabras fueron recogidas magistralmente en 1973 por el escritor francés Georges Belmont, que murió en 2008 con casi cien años. El texto ha sido traducido por Esther Tusquets (junto con Elisa Martín Ortega), desaparecida en 2012 a los 76. Todos fallecieron. Esa dura batalla contra la muerte y el olvido que vemos reflejada en el libro de Céleste, esa esforzada pelea de los dos, a solas, en la frágil barquita de la cama de Proust, sufriendo las embestidas de la tempestad del tiempo, acabó en naufragio. Al final, la Parca siempre gana. Aunque, en esta ocasión, Proust consiguió herirla y, a fuerza de belleza, le robó unos cuantos instantes de eternidad.

[Maldoror]

Tengo el libro en papel, edición de 2004, y creo que es recomendable para todos los aficionados al mundo proustiano.

Aparte del texto, tiene muchas fotografías sobre el propio Proust, su familia, y muchas personas que, mezclados, dan origen a la mayoría de personajes de la gran novela. Además, es fácil encontrar este libro en las ferias y demás a un precio irrisorio para la calidad de la edición.

En cuanto al texto, reconozco que no lo he leído, o no completo, al menos. Me fijé en uno de los capítulos -"Otros" amores-, y comprobé cómo la criada Celeste negaba la homosexualidad de Proust (o, al menos, que ella no lo vio).

Sobre Proust, solo he leído En busca de Marcel Proust, de André Maurois, y me gustó bastante. Pero, en base a la recomendación de Rosa Montero, dejo el de Celeste a mi lado, en la mesilla, para retomar su lectura.

[anabelee]

Tendré que volver a echar un vistazo a esas memorias. Y de paso a mis libros, porque no recuerdo si leí el de Maurois o no...

[ahorso]

Acabo de conocer el término obstar. Creo que nunca me había tropezado con él. Qué lenguaje más bonito tenemos.... Gracias Maldoror...

[Maldoror]

No obsta, no es obstáculo, no es óbice... Sí, efectivamente, un lenguaje portentoso éste que tenemos, sobre todo en manos de quienes, realmente, lo conocen y dominan, y lo exhiben en sus textos.

Un idioma capaz de señalar con extrema precisión todos los pensamientos, describir todas las situaciones.

Al igual que, como comenté, Rosa Montero no es santa de mi devoción, de la misma manera tengo que proclamar mi admiración por Manuel Vicent. No todos sus artículos, claro, pero hay algunos que me zarandean, me hieren, o, simplemente, me emocionan. Entonces, estos pocos artículos, los recorto y, de vez en cuando, los repaso. Por ejemplo, éste, de 2005, que abunda en la idea de que el tiempo es lo mejor que tenemos, y, a cierta edad, lo único realmente importante:

http://elpais.com/diario/2005/09/18/...02_850215.html

Territorio


MANUEL VICENT 18 SEP 2005

El tiempo tambien es un territorio. A cierta edad el tiempo que te quede por vivir será tu único patrimonio. Mientras seas joven no pasa nada si parte de ese patrimonio lo cedes de buen grado a otra persona, si lo malgastas o, incluso, si permites que cualquier idiota te lo arrebate. La vida te dará todavía algunas oportunidades para recuperarlo. Pero cuando el caudal empiece a agotarse no deberás permitir que nadie interfiera, fiscalice o coarte ese tiempo de tu exclusiva propiedad. Cualquiera puede ser rey de ese territorio invisible, solo que para llegar a dominarlo hay que dar un golpe de estado: si pierdes esa batalla ya no serás nadie. Un día, tal vez a causa de una depresión o porque el dedo de un ángel te haya tocado la frente, tendrás la evidencia del valor del tiempo que te queda antes de disolverte en el espacio. Será lo más parecido a una revelación. De pronto, descubrirás un hecho tan simple como éste: que la vida te pertenece a ti y a nadie más. Debes saber que nadie te va a agradecer el haber cedido la soberanía si no fue por tu gusto y placer. Habrás sido un esposo fiel, un padre ejemplar, una hormiga de oro para la empresa y un ciudadano honorable, pero no serás el tipo que un día decidió ser libre, ya que el tiempo también es la libertad. A partir de una edad no intentes volar en un ala delta ni correr los cien metros lisos a menos que te pongan un féretro en la meta. Hay retos más difíciles que uno debe afrontar cuando ya se divisa un gato negro en la línea del horizonte. Dios creó el tiempo, pero dejó que nosotros hiciéramos las horas. Ese pequeño territorio de cada día será imposible de gobernar si el tiempo no es tuyo y no eres tú quien marca las horas para regalarlas y compartirlas con esa clase de personas que te hacen crecer por dentro. Esa dádiva también será tu salvación. Estas cosas le decía el Maestro al discípulo mientras paseaban una noche muy oscura por una ciudad abandonada. Al llegar a una plaza el discípulo creyó que había salido la luna llena sobre los tejados, pero sólo era la esfera iluminada del reloj de una torre, donde también había una veleta oxidada en forma de gallo. En ese momento sonaron doce campanadas y el maestro le hizo obervar al discípulo que aquel reloj no tenía agujas ni números. Su esfera parecía la córnea de un ojo que les miraba en la oscuridad. El tiempo también es el silencio, de modo que a una edad lo más sabio a veces es callar, pero nunca obedecer, dijo el Maestro. El gallo oxidado de la veleta cantó anunciando la madrugada.